VII ou "Uma última valsa"

“Mister Cellophane, should have been my name”

(Chicago)

Quem bate? Quem está ai fora?

Há alguém ai, de qualquer forma?

O que são esses sons que ouço,

O que é essa luz que às vezes vejo,

Que, tão vívidos e nítidos, ante a solidão,

Tornam-se breves lampejos?

Esqueci como se escreve em rimas, com métricas.

Às vezes começo bem, mas tudo se perde.

Às vezes pareço forte, eu sei, e muitas vezes sou.

Às vezes parece apenas indiferença... E que fim levou?

O que restou daquela alegria, pureza que eu tinha?

O que restou do amor que eu sentia?

Hoje , Amor, você me atravessa, vê através de mim.

Hoje, está de visita apenas, se é que é você mesmo.

Como pode ser você, Amor, se em nada corresponde ao que já fora?

Há paz? Sim... Mas uma paz movente. Nada acaba e nada afeta.

Tudo passa e nada muda. Só há estática... E alegria abjeta.

Já acreditei ser você, um dia, parte de mim, inseparável.

Já pensei ser impossível de outra forma ser.

Já hoje eu quase nem sinto mais, cores mornas.

E eu não sei nem dizer se é bom ou ruim, apenas consigo ver...

Será esse o produto de mim que me resta?

Serei eu esse sub-resto da festa?

Serei eu esse uso surdo e rouco de mim

E será que eu me importo tão pouco assim?

Não sei nem dizer o que me causa.

Não sei se é falta de costume à mudança.

Talvez, amor, de certezas à fé, seja essa a valsa

E essa troca de pares a nossa verdadeira dança...

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Esse texto é razoavelmente antigo, portanto, perdoem a diferença brutal de estilo, ok?